😱Jede Nacht, zur exakt gleichen Minute, klingelt mein Telefon, und jede Nacht spricht mein Sohn nur einen einzigen Satz: „Bist du allein?“
Es ist immer dieselbe Frage. Wenn ich ja antworte, legt er sofort auf. Wenn ich nein sage, verhärtet sich seine Stimme, er verlangt Namen, Details, und drängt so lange, bis es mir die Luft abschnürt.
Gestern Abend habe ich zum ersten Mal gelogen. Ich sagte ihm, dass ich allein sei, ohne zu ahnen, dass mich diese Lüge schützen würde.
„Mama… bist du allein?“
Es war genau 22:48 Uhr. Alberts Stimme hatte nichts Vertrautes mehr: weder Vorwurf noch Sorge, nur eine seltsame Anspannung, als hätte er Angst, dass jemand mithören könnte.
„Ja“, antwortete ich.
Um mich herum lag das Wohnzimmer meines abgelegenen Bauernhauses in einer schweren Stille. Die kahlen Apfelbäume rund um das Haus warfen ihre schwarzen Äste gegen den Nachthimmel, als wäre die Welt erstarrt.
Die Leitung wurde abrupt unterbrochen. Kein Abschied. Kein Ratschlag. Nur diese plötzliche Leere, die die Brust zuschnürt. Mit dreiundsechzig Jahren lernt man, unsichtbare Zeichen zu erkennen, und in dieser Nacht schrie mein Instinkt.
Dann hörte ich es. Ein metallisches Geräusch aus der Küche, der Türgriff drehte sich.😱😱😱
Ich wusste doch, dass ich sie abgeschlossen hatte. Im Schatten des Sessels verborgen sah ich eine Bewegung hinter der vereisten Scheibe der Hinterküche. Jemand war da, ich hörte auf zu atmen.
Nach langen Minuten knirschten schwere Schritte auf dem Kies, bevor sie in der Nacht verschwanden. In dem Glauben, die Gefahr sei vorüber, ging ich zur Küche und zog den Vorhang zur Seite: draußen war nichts.
Als ich mich umdrehte, durchfuhr mich eine eisige Kälte. Ich konnte nichts tun, und was danach geschah, war wirklich beängstigend.😱😱😱
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Ich blieb wie erstarrt stehen, unfähig zu schreien, als mir klar wurde, dass die Stille nur eine Täuschung war. Ein scharfer, metallischer Geruch lag nun in der Luft, vermischt mit der Kälte, die unter meine Haut kroch. Mein Blick fiel auf das Telefon auf dem Couchtisch. Der Bildschirm leuchtete auf, ohne zu vibrieren. Ein verpasster Anruf, um 22:48 Uhr… von meiner eigenen Nummer.
Meine Beine gaben nach. Alles fügte sich mit einer schrecklichen Logik zusammen. Albert wollte nicht wissen, ob ich mich allein fühlte. Er überprüfte, ob jemand anderes bei mir war, ob die Gefahr bereits ins Haus eingedrungen war.
In den Nächten, in denen ich antwortete, dass ich nicht allein sei, war die Stimme, die mich bedrängte, nicht die eines besorgten Sohnes, sondern die von etwas, das ganz in der Nähe lauerte und seine Beute testete.
Ein Knarren hinter mir riss mich aus meinen Gedanken. Der Sessel bewegte sich langsam, als würde er von einer unsichtbaren Hand geschoben. Ich hatte gerade noch Zeit zu begreifen, dass mich die Lüge gerettet hatte, weil sie das zurückweichen ließ, was geteilte Einsamkeit nicht ertragen konnte.
Am Morgen fand die Gendarmerie Fußspuren rund um das Bauernhaus. Eine einzige Sache fehlte: der alte Spiegel aus der Hinterküche. Seitdem klingelt mein Telefon nicht mehr um 22:48 Uhr. Aber manchmal, im schwarzen Glas, sehe ich noch jemanden, der darauf wartet, dass ich wirklich allein bin. 😱
